Anthony LANN

Déjà quatre ans que tu es parti rejoindre ton petit frère Kylian…
On dit que le temps adoucit.
C'est faux.
Le temps ne guérit pas quand on a aimé si fort, que l'on en a changé d'univers.
Il y a les fleurs, les prières,
les dates…
Mais il y a surtout ce vide qui tient toute la place.
Ce silence où ton rire manque,
ce monde où ta place est encore chaude et pourtant vide,
comme si la vie elle-même refusait de croire que tu es parti.
Ce n'était pas ton heure.
Ce n'était pas ton destin.
Ce n'était pas la logique de la vie.
C'est la violence du hasard, l'injustice absolue, celle qui gifle, qui arrache, qui laisse debout mais brisé à l'intérieur.
Si les anges existent, alors tu en fais partie.
Mais je ne voulais pas d'ange.
Je voulais un enfant qui respire, qui rêve, qui grandit.
Je voulais ton regard, ta voix, ton futur.
Je voulais t'accompagner vers demain, pas te pleurer dans un ciel trop grand.
Et pourtant… te voilà dans chaque souffle de vent, dans chaque lumière trop douce, dans chaque battement de mon cœur qui continue malgré tout.
Ce monde peut dire ce qu'il veut : Tu n'es pas parti.
Tu es ailleurs. Tu es autrement.
Tu es partout où l'amour refuse de mourir.
En ce jour où l'on allume des bougies, moi je porte ton feu en moi.
Un feu qui brûle plus qu'il ne réchauffe, mais qui éclaire l'amour immense que tu laisses derrière toi.
Ce n'est pas une commémoration.
Ce n'est pas une tradition.
C'est un cri silencieux vers le ciel :
Tu aurais dû être là,
et je t'aime jusqu'à l'endroit où les mots s'arrêtent.
Maman.